Poesia moderna

Muda
harpa
de palavras.

Piles of stones

There was a pile of stones
by the river's brim
and only a pile of stones
it was to me.

The stones stood still
one over the other
carefully molded
by the river's waters;
incessantly rolling
down the mountain's side,
their movement frozen,
piled on one another
stopped in time.

There's a pair of boys

by the river's brim

and only a pair of boys

they are to me.

They pile the stones

they play, they live,

I hear them laughing from a distance:

they sleep at last

they rest content.

The day is over

and night has come.

There's a pile of stones

by the river's brim.

a Brian Kenny

Amores viários

Esperamos o amor

como a um ônibus.

Subimos no ônibus

querendo descer,

porque sufocamos.

Gritos e sussurros

Eu sou da opinião que não se conta histórias por contar, mas há algo que se quer dizer ao narrar alguma coisa de certo modo. Como se narra é tão importante quanto o que se diz: neste filme o Bergman fala do que ele sempre fala, da vida. De caridade, devoção, honestidade, felicidade - referindo-se aos seus opostos. Quando se diz branco, entende-se também o que lhe é contrário: narrando a morte, narra-se também a vida.
A foto acima é da cena final: com as sombrinhas estão três irmãs; a do meio, Agnes (Harriet Andersson), muito doente. As outras vieram para acompanhá-la em seus últimos dias. A mais velha, Karin (Ingrid Thulin), que na foto está à direita, mostra-se sempre elegante e austera. A mais nova, Maria (Liv Ullmann), é a mais atraente e lembra muito a mãe, representada pela mesma atriz nos flashbacks. Um pouco atrás do grupo vem a ama, Anna (Kari Sylwan), uma moça dedicada que há anos cuida de Agnes como se fosse sua filha, cujo luto parece não ter nunca superado.
Quem se supera é o Bergman - na análise psicológica, muito sutil, das personagens, apresentadas por meio de flashbacks e sonhos e fantasias de cada uma. A fotografia esplêndida e sensível, expressionista, de Sven Nikvist lhe valeu o Oscar, o BAFTA (prêmio britânico) e Cannes.

De onde vêm os poemas

Escrevem-se assim os poemas,
quando eles querem.
Buscamo-los, mas são eles que vêm,
inconvenientes às vezes,
à hora do almoço.
Sobem tapando os ouvidos
enchendo os olhos de água
mas doces saindo
de mim.
As palavras não alcançam
o que dizem os poemas
acompanham apenas
os traços predefinidos
errando o caminho
e tropeçando
nas sutilezas
de idéias perfeitas
fisicamente impossíveis,
como é impossível
satisfazer-se para sempre
a sede
ou o Infinito.

Quem sabe de onde virão os poemas,
talvez dos poetas.
Quem sabe de onde virão os poetas,
talvez de algum país distante
provavelmente da Europa
onde, se diz,
as pessoas têm muito a dizer
e um inverno longo
quando fecham-se todos em casa
e não há sol que por poucas horas.

Houve também aqui muitos poetas,
morreram todos.
Poetas são sempre pessoas mortas
poetas vivos não têm credibilidade nenhuma
nem os críticos se interessam por eles
e críticos,
essa gente,
se interessa por muita coisa.

Poemas, na verdade, não dizem nada
mas a verdade
uma verdade
é certo, fingida,
porque a verdade também não existe.
Mas há que se acreditar em algo.

Dal fondo del pozzo
dove non filtra
un raggio di sole
scorgo le stelle.

Escrever sonetos

Escrever sonetos, pegar palavra a laço,

dizer em alexandrinos, com ritmo marcado,

adaptar-se a uma forma, com cuidado

e ser a forma, paciência, passo a passo.

Poesia é só um jogo, jogo de afetados,

dizer o de sempre num registro menos baixo

escolher o termo, vendo se o encaixo,

na forma antiga com deuses do passado.

Martelar versos como carroceria,

Juntar palavras, o leitor e constrangê-los

jogar no assunto dois cubos de gelo

querer parar a vida, o mundo, a correria.

Vês que aqui tens um soneto, irregular e ruim: 

Não poupo nada; nem aos outros nem a mim.

em ser original

Não me preocupo em ser original.
Há tantos originais por aí!
Haverá mesmo muitos outros
que escrevem
para viver.
Não,
talvez como eu,
para viver,
haja poucos com tão pouca sorte.

Tão linda é a vida,
tão lindas as tardes,
e quantos desejos
mas eu não quero nada.

Haverá flores no campo
e para as flores, namorados,
para os namorados haverá noites
e só para eles os plenilúnios
e o prazer de viver e de ser piegas
impunemente.

sem título 1

Em querer ser poeta, tornei-me triste.
Vaidade das vaidades, tudo é vaidade,
e escrever poemas é das piores;
vaidade por vaidade
felicidade não pode ser
sem vaidade.
Nos outros ou nos espelhos
procuramos o que em nós haveria de bom e de belo.
Só pó e reflexos,
mímica e tédio.

Acende um cigarro,
fuma um cigarro,
solta fumaça,
a vida é isto.

Se eu não fosse tão triste organizaria as contas,
as prateleiras,
em tudo poria prateleiras,
tomaria uma atitude em vez de fazer versos
e faria as malas para Pasárgada,
no Uzbequistão,
prestaria concurso,
seria útil como meu avô,
minha avó,
Napoleão Bonaparte,
todos esses mortos,
toda essa gente
que não é mais gente
que não é mais nada.

Quando penso neles
ai que preguiça!,
sento-me,
esperando passar.
Não passa nunca,
mas passa um moço tão lindo,
que esperando revê-lo
sigo vivendo.